La vérité est que notre père, un des hommes les plus brillants de sa génération, est mort au fin fond de la Norvège, à 65 ans, fracassé par lui-même, et par lui seulement.
Pendant près de quarante ans, je vais détester l’Afrique. Je n’y mettrai pas les pieds, ferai résolument semblant d’ignorer la violence, les émeutes, les massacres qu’il avait pourtant lui-même annoncés.
Mais un jour, j’ai appris que reposaient en silence douze mètres de cartons remplis d’écrits que mon père avait confiés à la bibliothèque universitaire avant de suivre sa deuxième épouse en Norvège et d’y mourir. Douze mètres.
Trésor ? Grimoire ?
En tout cas, l’Afrique.
